Выхожу клинком из ножен:
Ну, злодеи, – не сносить...
Славой будет приумножен
Путь поэта. Что косить?

Я косил бы влево, вправо,
Отделяя от голов
Часть, что многим служит, право,
Заменителем мозгoв.

И косил бы очень рьяно...
Не устанет ли рука?
Или кто довольно рано
Выбьет дурь из старика?

И зачем косить, простите,
Тех, кто сам уж "закосил"
И в аллюре (не в зените)
Удила перекусил?

Пусть несутся. Гнать не сложно:
Шея (жопа) в мыле, кровь в висках...
Гордо я обратно в ножны
Блеск булатного клинка.

<< Кваквафонь                                                                                        Плоды эмансипации >>