(о пошлости на некоторых литсайтах)

       Ужель всё так же лицемерить
       Вовек мы будем пред собой
       И глупо делать вид тупой,
       Что не способны, мол, измерить
       Границы пошлости чужой;
       Твердить, что есть такое право
       У тех писак, кто ради славы
       В дерьме нас топит с головой.

       И ты ещё проси прощенья
       За то, что влип. Писака прав:
       Свобода слова! – вот устав.
       Зачем читал его творенье?
       Как смел ты, грязными руками
       Шедевр пахучий ворошить.
       Ты не даёшь свободно жить
       И тыкать в грязь других носами.
       И мы всё ждём, чтоб свистнул рак...
       Душой стремящиеся к свету
       И воспевая тягу эту,
       Скользим безропотно во мрак.

       Ужель всё так же лицемерить
       Вовек мы будем пред собой,
       Твердить, что нечем нам измерить,
       Не phallus, точно, а отстой.
       Отстой, идущий на замену
       Красивых сцен соития.
       Литературу, Мельпомену
       Болезнь измучила сия.

       А мы всё думаем, гадаем,
       Как провести границу меж
       Искусством и другим, годами
       Что пробивает грязью брешь.
       А может это и не грязь?
       А лишь святейшая землица
       Живой наполнена водицей,
       Насытить, напоить зараз?
 
       Среди писак таких невеждой
       Боимся попросту прослыть,
       Что из дерьма, как некто "снежин", 
       Не в силах золота намыть.

<< До чего коротки отпуска                                                                Благодать (к поэтам) >>