Я долго не умела быть собой, 

искала отражения и блики 

в озёрной глади, тёмной и рябой,

и в зеркалах, холодных и безликих. 

Я думала, что главное – не здесь, 

что в сотни раз важнее будет «завтра».

Мне двадцать… тридцать восемь… сорок шесть, 

а я люблю Моне, читаю Сартра. 

Смотрю вокруг и каждый новый миг 

теперь встречаю трепетно и робко. 

Июль. Притихший лес. Живой родник. 

Мой внук поймал жука. Он здесь, в коробке.