Мартовский снег 

странен, как сон, светел, как блик,

полуулыбки на линии тоненькой губ.

Если б не я, 

ты бы водку пила, не шабли,

пряча глаза и судьбу упуская из рук.

 

Я тебя звал, 

гнал, как на казнь, на эшафот

переоценок, которые ты занесла

в список обид, 

но врачующий самоотвод

мартовским светом ласкает больные глаза.

 

Кто из нас прав – ты, или я, 

или никто,

это покажет не время, прогнозы не лгут.

Тонущий в омуте памяти 

вынырнет тот,

чьими руками ты схватишь затянутый жгут.

 

Сколько нас всех скрыто в тебе, 

ты не считай.

Будет июль, ты научишься снова сгорать

бабочкой смелой 

и жить над огнём без щита,

если не будешь себе до последнего врать.

 

Выбери жизнь, выбери смерть, 

только реши,

в чём продолженье, которого хочешь сама.

Только не надо считать 

сожалений гроши. 

Только не надо сходить в межсезонье с ума.