Сколько раз умирала ты, сколько бессчётных раз!

Небо выпито досуха, больше оно не плачет.

Слишком тонкая белая нитка рвалась, рвалась…

Значит, выпало жить только так… и никак иначе.

Сколько раз хоронила ты здесь не своих детей,

А твоих хоронила метель там, где снег в колено,

И потом прорастали они в голубой воде

Тонконогой травой, что сильнее зимы и тлена.

Сколько лет ты искала по свету свою сестру,

Голубиным пером её легкая тень ложилась

На слова в тишине: «Ты живи, лучше я умру…»

Ты жила… но казалось, что просто тянула жилы.

А мужей выбирали тебе не отец да мать,

Не любовь, что таилась в груди, как в реке преглубой*.

Выбирала их та, что учила тебя летать

И толкала с обрыва, до крови сжимая губы.

А душе твоей, милая, только гореть, гореть,

Рассыпаясь на искры, летящие с ветром ранним.

Ты ведь знаешь, на чём удержалась земная твердь.

Ты ведь знаешь, не просто так выбирают крайних.

* Преглубый  - преглубокий, глубокий.