Вера Трусова. Автопортрет. 

Ты за мольбертом, и ночью не гаснет свет.

Тихая девочка, в жёлтой гуаши пальцы.

Был для прабабушек век чесучи и пяльцев,

мама сбегала на выставки, ты – в инет.

Тонкая кисточка, тушь, восковой мелок.

Краска густа, на бумагу ложится плотно.

Вёсны промчатся, и ты на иных полотнах

свой нарисуешь портрет, как никто не мог.

Волосы – лён, на плече – молодой дракон,

в кожистых маленьких крыльях стальная сила.

Всем кто, не верил тебе, ты невольно мстила,

сажу брала для стволов, а нефрит – для крон.

Мир акварелен, в нём цвет, как вода, текуч.

Маминой кистью ты пишешь ветра и камни.

Крепок замок у семейной легенды давней –

новый не сделан, а старый потерян ключ.