Мы странно всё-таки устроены:
   В могилах роемся с мальства,
   Узнать хотим о древних воинах,
   Раскрыть секреты удальства.

   Интересует нас жизнь личная
   Поэтов прошлого, князей,
   И совершенно безразлично нам,
   Кто гений был, а кто злодей.

   Их жизнь разложим всю по косточкам,
   Всплакнём нередко над строкой…
   А рядом с нами тихо, простенько
   Живёт писатель молодой.

   Как все - среди бетона леса,
   Слегка обласканный судьбой.
   Но нет до парня интереса,
   Ведь он не мёртвый, он живой.

   Никто его не распиарил,
   Никто таланта не признал.
   Таких, как он, за грош по паре
   Тот князь из древности скупал,

   Дарил кому-то чин поэта
   И выпускал обратно в свет.
   Мы аплодируем за это
   На протяженье многих лет.

   А наш поэт… (поэт ли, кстати?
   Решить бы надо, наконец.)
   Совсем не вхож к высокой знати,
   Живой к тому же, не мертвец.

   Особой тайны не нарушу,
   Коль вывод свой озвучу тут:
   Отдаст бедняга Богу душу, −
   Возможно, и копать начнут.

<< Уходим в страну для глухих                                                                 О птицах счастья >>