О чём меня ты просишь, мать?
       Я не могу тебя оставить.
       Я не хочу тебя терять.
       Скажи, откуда в тебе зависть
 
       К чужому, сытому двору,
       Где в грунт уложены, под плитки,
       Чужих эмоций поутру
       Нераспечатанные слитки?
 
       И юность где-то не за грош,
       За куш оставлена солидный.
       Вот почему так двор хорош.
       Да только счастья в нём не видно. 
 
       Покой усердно стерегут
       Два верных пса... из Баскервиля.
       Не мил мне на чужбине труд,
       И не сменю я жизни стиля.
 
       Ты не проси напрасно, мать.
       Урок твой свеж: жить ради куша –
       В перчатках женщин обнимать...
       А я, как знаешь, сын послушный.
  
       Богатств не хватит никаких,
       Так непомерны аппетиты.
       Душа в полёте? 
                              Жизнь – как стих!
       И проза жизни не грозит нам.

<< Мне не по карману                                                                                         Каждому своё >>