Я не люблю июль. Мне душно в нём безмерно.
  По милости «светил» на час продлили день.
  Москиты достают характером прескверным.
  А урезонить их нет сил… и даже лень.

  Меня не завлекут ни волн морских прохлада,
  Ни быстрый бег реки в тени плакучих ив;
  И лес не соблазнит зелёною аркадой,
  В нём впору запекать на ужин чернослив.

  А мысль, что гончий пёс, чуть свет и в лес несётся,
  Там ягоды в соку, там воздух свеж и чист.
  Но по такой жаре корова не пасётся,
  И ветер не поёт, не шелохнётся лист.

  Сижу и я в дому, расплывшись, как медуза,
  Которую волна на раскалённый брег
  Швырнула, словно шар, но не попала в лузу.
  Скорей бы уж сентябрь, а там грибы, орех…

<< О маленьком Париже                                                                 Сын не вернулся из боя >>