Как всё не вовремя,
      Как всё некстати:
      Убитый горем я
      Лежу в палате.
      Затылок чешется...
      Кто почесал бы!?
      Дождёшься нежности...
      Лишь смеха залпы.

      Сестра со шприцами,
      При белых крыльях,
      Бортпроводницею
      Уже не в силах;
      Ползёт, степенная,
      Качая бёдра.
      Рука – отменная,
      Вонзает бодро. 

      Врачей консилиум
      Вердикт свой вынес:
      "К чему усилия?
      Он верный минус."
      И вот я чуркою,
      Аж пот струится,
      Лежу – не буркаю.
      Могу мочиться.

      За что так, мумией?
      Не почесаться.
      Ведь не безумие?
      Спасите, братцы!
      Нет в теле бодрости.
      Всё так некстати:
      В Христовом возрасте
      Жизнь на закате...

<< Признание женщины                                                              Искуситель бестелесный >>