В этом городе льёт бесконечный дождь,

и сочится водой ненадёжность стен.

По расплывчатым улицам ты идёшь,

проклиная безумство ночных сирен.

Знаешь точно, что здесь двухэтажный дом,

незакрытая дверь в проходной подъезд.

Вот за тем переулком, за тем углом!..

Только сыплется дождь, словно мелкий бес…

Зябнут мокрые тени, и бьётся ночь,

запелёнута крепко в сырых дворах.

Ты давно потерялся, пропал давно,

истончился до брызг и дождём пропах.

Тонет в лужах горячечный свет витрин,

стекленеют и бьются мосты, дома…

Это дождь. Это сон. Это ты внутри.

Нескончаемый сон, где я сплю сама.