Испит до дна последний майский день,

и ночь светла, и влажен запах травный.

За речкой тихо шепчутся дубравы,

и лето спит в кувшинках на воде.

А ты не спишь. Плетёшь венки из слов,

забытых слов, оживших в тёплых пальцах.

Трещит сверчок, чадит свеча из смальца…

Плести венки – простое ремесло.

Ты знаешь всё о каждом стебельке:

как назван он и где оставил корни.

Слова твоим желаниям покорны,

цветут в глуши, не виданы никем.

Венки спасут от слёз, прогонят страх.

В них шум дождя вплетён, и летний ветер,

и зрелость зёрен, яркость слов-соцветий…

Но за венки сжигают на кострах.