«…тебе никто не является залогом счастья…» 

                                                                   (А. Иванов. «Географ глобус пропил»)

Сколько их было – серых, унылых дней,

сбивчивых фраз, наломанных сдуру дров.

Знаешь, тонуть легко, выплывать – трудней,

хочется камнем стать и лежать на дне,

жалкую жизнь свою поминать добром.

Сколько тропинок помнят твои следы?

Росстани. Сопки. Пьяная глушь тайги...

Помнишь пороги, бешеный вой воды?

Горло содрал и руки разбил не ты –

эти награды выпало взять другим.

Скольких любил ты, скольких отдал в залог,

предал, забыл, оставил на злом ветру.

Дымный костёр трещит и пылит золой,

глобус похож на про́питый шар земной

в тоненькой сетке нервно звенящих струн.

Сколько их будет – гроз, ледяных дождей,

водки, стихов, зачёркнутых беглых строк…

Станут слова обветренных губ нежней,

вздрогнут в реке завалы рябых камней,

значит, пришла пора одолеть порог.