Здесь вечен май. Ступни врастают в землю,

и робкий влажный мох ласкает кожу.

Беспечный ветер ветви-косы треплет

и в старых гнёздах сонных птиц тревожит.

Здесь стать легко богиней многорукой,

держать шелка рассветов в чутких пальцах

и слышать, как свежо трепещут звуки,

в листве столетних лип играя глянцем.

Здесь соль земли, благая сладость веры

с живой водой дождя в одно смешались.

Вдали туман плывёт жемчужно-серый,

укрыв леса поверх зелёных шалей.

Здесь добрый май как вечная попытка,

как дар небес – взрастить себя с начала.

На травах был узор цветами выткан,

когда луна в моих ветвях качалась.