Каждый мой листопад – небу колокольному исповедь.
И ветру, но он не слушает,
ему бы свистеть да шалить.
А небо слышит…
шёпот мой жёлто-лиственный
и видит, как я устала
и склонилась до самой земли.
Но не знает оно,
как по ночам нестерпимо холодно,
как больно,
когда внутри замерзает живительный сок.
И чувствуешь себя словно не расколдованной:
кто-то поцеловал тебя,
а до конца разбудить не смог.
И больше не ждёшь чудес –
разве на всех достанется?
Учишься наготы не стыдиться,
не бояться чужих костров.
И приходят меня оплакивать серые тучи-скиталицы,
а небо спускается низко-низко,
и снегом пахнет остро́.
|